Transfigurándome

No creía en los flechazos. Pero el tuyo, o el mío de ti, lo fue. No sé muy bien de qué, de sexo, de amor, de apego, de todo junto, ni cuánto de junto está esto, pero lo fue. De ganas, sobre todo. De ganas. Tu talante serio, tu apariencia dura, contrastaban con tu tez blanca y con tu mirada de asombro desprevenida. Indagué. Quise indagar desde el principio. Los contrastes. Tus contrastes. Lo que va más allá de lo obvio, que no de lo transparente (que me basta por sí mismo), me empujó. Me interesa de forma natural. No fuiste tú, o sí, pero ya me entiendes (o a ver si me explico), no de manera consciente o, sí, pero no premeditada. Eso no. Tu manera de besar. Tu forma de mover las manos, con lentitud, con agilidad, con destreza. Tus manos, tus preciosas manos blancas, fuertes y delicadas al mismo tiempo, me embelesaron… Me gustó lo que vi, pero sobre todo, creí en lo que no ví. En lo que a lo mejor era inexistente, una intuición no cumplida, una autoprofecía negada. Me equivoqué y en alguna ocasión juzgué los hechos, pero nunca las intenciones. Créeme, no podría, no sabría, no me atrevería, eso no. O no me creas, eso es tuyo, por supuesto, pero no es. Y no creía en los flechazos. No sé muy bien de qué. Pero sé que lo intentamos, y además que lo intentamos los dos. A tu manera, a la mía, a veces a la de ambos, libres, como podíamos, como sabíamos. Eso sí, lo mejor que sabíamos.